Molinos de Viento - Fantasía

Wenn Blicke ohne Faßbarkeiten Ruhe finden

inmitten flacher, ausgedörrter, karger Weiten,

darin die Unermeßlichkeiten Fülle künden,

berührt ein Kuß in weißem Kleid die Einsamkeiten,

als wollten Los Molinos Phantasie begrüßen

inmitten flacher, ausgedörrter, karger Weiten,

im leichten Klappern ihr Geheimnis zu erschließen.

Die Mühlenflügel flüstern alt-vertraute Weisen,

als wollten Los Molinos Phantasie begrüßen,

von Windes Hauch begleitete Gedankenreisen,

hinauf zum Hügel, wo die Steine sprechen können

und Mühlenflügel flüstern alt-vertraute Weisen,

als könnten sie die Einsamkeit beim Namen nennen,

um Mut zu schenken, neue Wege zu erkunden. -

Hinauf zum Hügel, wo die Steine sprechen können!

Wo Ewigkeitenquellen fließen in Sekunden,

wenn Blicke ohne Faßbarkeiten Ruhe finden,

um Mut zu schenken, neue Wege zu erkunden,

darin die Unermeßlichkeiten Fülle künden...

uneingestanden

So klar erkannte er sein Fehlen.

Gedächtnis zeigte es ihm unerbittlich auf

und würgte seinen stummen Schrei.

Des Stolzes Grinsen wollt´ verhehlen,

im Griff der Furcht vor folgeschwerem Reue-Lauf.

Ob Flucht der feige Ausweg sei?

Ein Fremder sah in seinen Spiegel,

durchrang die Qual in eisern-ungebeugter Pein.

Er nahm sich selbst als Fremder wahr;

Erinnertes am festen Zügel

verklagte ihn im grellen Sichtbarkeitenschein,

verteidigend, was offenbar

in Kleinmut drohte zu ertrinken,

sich selber Feind im blindgebettelten Gewand

der nackten Wahrheit, taubgehört.

Gedächtnis ließ den Taumel hinken,

durch dessen Spalt des Stolzes Blick ihn hielt gebannt.

Darin die Träne - weh-verstört.

Enge

Schmiegsam ranken sich die Efeuzweige

an des hohen Hauses Wand entlang.

Innen spielt die Enge erste Geige.

Kein Bewegungsdrang

will beleben seine müden Glieder,

die Gedanken eingezwängt-erstarrt.

Festgefahren singt er alte Lieder.

Kummervoll verharrt

enges Herz und träumt Lebendigkeiten.

Geist ist vollgestopft mit seinem Ich.

Alles hat er an Bequemlichkeiten.

Alles, nur nicht sich.

Ungehört das Flüstern seiner Seele,

nur ein Röcheln dessen, was ihn drängt,

ihr zu lauschen, daß er nicht verfehle,

was er eingeengt.